Об авторе Родился в 1987 году в Москве, в ней, собственно, и прожил всю жизнь. Неизменно мечтал родиться году в 2387-ом и стать авиатором где-нибудь между Альфой Центавра и Бетой Кассиопеи, но как-то не сложилось: стал программистом. . Играю на гитаре в свободное время, развлекая тем самым уйма друзей, сам пишу музыку и тексты, потом пытаюсь это спеть. Выроc на научной фантастике и перечитал, вероятно, все, что было написано в этом стиле с момента его появления.
Верю, мои рассказы доставят вам наслаждение, и Вы в полной мере погрузитесь в миры, сделанные моим воображением. Неизменно рад видеть Вас в моих мирах! «Теснее скоро, - Уиллард Сомерсен следующий раз взглянул на пустеющие улицы Спрингхилл, окутанные густым смогом, - Может, оно и к лучшему.» Он допил бренди с зеленым чаем и наблюдательно посмотрел на опустевший стакан. В помещики было немноголюдно. Миновавший незадолго ливень будто смыл всех обитателей с тесных улочек, давая свободу ветру, тот, что, как не усердствовал, не мог освободить переплетения проспектов и дворов от всепоглощающего смога. Он укрывал рваными краями автомобили, подхватывал, будто играя, обрывки Таймс и здешней Спрингджоурнал, унося их, казалось, без любой цели на соседнюю улицу. И вот вновь на окне, выходящем на Лок Авеню, засуетились, пританцовывая, трусливые капли ливня, с всей минутой все отчетливее выстукивая свой неизвестный темп.
